Что совой об пень, что пнем об сову - сове все равно как-то не по-себе...
Знаешь, дорогой боженька, довольно сложно сбежать из мира, где есть подсвеченный солнцем августовский лес. Даже если там комары, и ты то и дело влипаешь головой в паутину. Там под ногами - мягкие влажные мхи и опавшее золото берёз, сияющие на солнце паучьи сети, гигантские выворотни и зубастые пни, на которых уже растёт свой собственный лес. Кислица и клевер, и папоротники, и листья брусники. Так хорошо, что больно. 