Море.Страх. Это когда ты маленький-маленький, крохотный совсем, а со всех сторон дует колючий ледяной ветер, и двинуться не получается, даже если надо. Прозрачен.
Горе - превращает в твердый черный камушек, не пробиться.
Счастье.. я пока не помню. Потом.
Нежность - как тёплый туман, невесомое пуховое одеяло размером с целое поле.
Грусть - мягкой кисточкой выводить узоры на коже и под ней то водой, то добавляя цвет.
Любовь - жадность, горяче-пряная жидкость внутри и сухая прохлада снаружи.
Отменить бы эти три года. Стать большим и сияющим, как тогда, беззаботным. Нет войны, моя семья больше в два раза, а я сам не должен никому кошмарное количество золота. Хааа!
А морковка не обрела бы формы. Впрочем, тогда этот достопочтенный не поломал бы об неё половину спасавших костылей.
Я выстраиваю всё заново. Ритм рваный, последовательность абсолютно хаотична. У нас получится ли?
Сделай это снова, пожалуйста. До хруста в рёбрах.